"Mi mocosita,no seas tan cruel,no me abandones, quiero verte otra vez..."

Mocosita jugueteando con Lamparitas y sol en una tarde lluviosa,
sobre papel MADERA

Semana Parca

¡Ay!...¡¡¡¡ Semana Parca..!!!. un trajin incansable de cochecitos caracoleando en una ruta tristemente cortada...donde se anidan,como ratas, posibles infartos que esperan llegar a la ciudad para reventar en el pecho como pochoclos, como bolsas de esquirlas...una Semana Parca de Bocaza grande y negra como la noche en el campo, esperando tragarse a "esos" que hasta ayer tenian nombre y apellido, y un liquido caliente que les circulaba en redondo por las venas...pero...¿porque? , ¿porqué hay que irse, cuando recien volvemos ??? ¿¿¿hasta hace dos dias no fue verano???¿ no tuvieron bastante con la cuota de rambla , de cola en una pizzeria,para desear ahora el estallido de huesos al estrellarse de frente contra un viejo micro...? ¿que nos hace volver, una y otra vez, en una suicida peregrinacion , volcarnos a unas rutas donde gobierna el demonio, y desafiarlo?¿ que extraño brebaje regalan en las ciudades donde el mar comanda, para hacernos creer que lo mejor que nos puede pasar es tirarnos a las rutas para rescatar esa botella perdida en un oceano, rellena de maldiciones y muerte?
Si miramos desde arriba, como si fueramos Angeles negros, veriamos una cola de autitos, buscando, antes de tiempo, un destino de mierda que no fue escrito por nadie...
Pero...¿que les pasa, porteñitos...? como niños, como pequeños niños, tratando de salvarse a traves de la muerte, de una realidad insoportable, invivible...atroz...¿es mejor, el estallido que dura un segundo, cuando el parabrisas se mete en el esternon de un señor quilmeño con la rapidez de una lagatija, y el resultado de un tiro en la nuca...?
¿por que se suicidan los Porteños...?¿porque' las rutas son las elegidas, como quien elige una 22 , la frialdad de una via, o la eficacia de un sicario?
Esa maldita repeticion, como en una vieja pelicula muda, de autitos yendo y viniendo, en silencio, soportandolo todo, los cortes, las protestas, las coimas policiales...hasta el sabor salado de la muerte, del hierro retorcido, del final para siempre, cualquier cosa es mejor que la vida que finalmente tienen, bajo el techo agobiante de esa realidad que los empuja a una estampida fatal...
cualquier cosa es mejor, hasta la muerte.
por eso se largan a las rutas, como las tortugas cuando nacen, en una loca carrera hacia el mar, sorteando el picotazo de los pajaros que bajan en picada, para comerselas...

como a nosotros.

"La Tragica vida de Inocencia Cadalso" (Una mujer con olor a bencina)

Finalmente...
la vieja hablo'.
Y lo que dijo, nos dejo a todos sin palabras...
la abuela, como una esponja, chupo'todo el vocabulario familiar, las pequeñas mayusculas, las exclamaciones,las boludeces semanticas,el repetitivo diccionario de barrio que se cocinaba dentro de nuestros corazones, como un pan de campo.
Y asi, enfrentada a la tia piruca,abrio su boca finita como una cinta, y de sus labios de vieja,salieron palabras tan horribles, pero tan horribles que hasta el "accidente" Navideño parecio' un cuento de niños, o una revista de "Pepin Cascaron..."..." Soy Teresiiii...iiiiiiTAAAA,
Teresita!!!...( decia)volvi para contarles... para contarleeeees.!!!..insistia, grave, en una voz de humo, de niebla, de baba de caracol, caminando en redondo por las paredes del living-comedor, serpenteando por las baldosas del patio, una voz reseca como un atun espolvoreado en sal gruesa, y al sol, filtrandose entre las juntas de alquitran de la terraza...una voz muerta y añejada como un vino que nadie se atreveria a tomar... la voz de teresita, La "señora" de Roque , que salia como el agua de una canilla rota del garguero de la abuela, con la impunidad de una promesa amorosa...
¿Era realmente la voz de la difunta lo que Tia Piruca y yo escuchabamos con espanto, mientras nos persignabamos compulsivamente,y temblabamos como la cola de un barrilete enredado en los cables del telefono...?
O era la abuela, que en trance, nos dirigia ese discurso personalizado y demente, en lo que creiamos, era el final , de una vez y para siempre, del trajinar en esta tierra, de una vieja que nos cantaba como un cardenal, sus ultimos dias...intoxicados por espiritus navideños y borlas fantasmales...?
En ese desgraciado momento ,no estabamos la tia y yo, para sacarle punta al lapiz , ni siquiera, para guardar el secante en una cartuchera... La bandera de ese presente, nos envolvia con la misma solemnidad de un procer,en una escuela, donde la "Pluma" y la "Palabra" estaban lejos, tan lejos como una realidad, que de golpe, nos atormentaba con la seriedad de un aplazo...

Continuara'!

"Se fijan si vooy...si veengo...o si fuí!"

Mujer sentada sobre perro grande
en ambiente Multicolor

Rara como encendida...

"La Tragica vida de Inocencia Cadalso"(Una mujer con olor a bencina)

Pero Evita estaba muerta, tan muerta como Teresita, y ya no habia demasiados motivos para empinarse el licor de huevo hasta la nuca...lo que ahora realmente importaba , era frenar a la abuela que giraba como un trompo por todo el comedor...Finalmente, la Tia Piruca en una de las tantas vueltas, alcanzo a agarrarla del rodete como quien agarra el pomo de bronce de una puerta...La abuela giro sobre si misma , trastabillo, y enfrentada a la tia, largo otro grito como si se hubiera topado con el espiritu de Teresita, o mirado a un espejo...
Las dos se midieron como en una pelicula de Cowboys, ¿quien seria mas rapida para sacar el revolver y volarle la cabeza a la otra..? pero ninguna estaba armada, eran dos viejas paradas ,en el medio de un living- comedor, con las piernas abiertas como una tijera ,mirandose ferozmente y en el fondo, odiandose como solo una madre puede odiar a su hija...y como solamente una hija puede odiar a una madre vieja...
La tia Piruca solto el rodete de la abuela Ñata, como quien suelta una paloma ...la vieja se movio , y con un movimiento rapido de lagartija, se acomodo los pelos finitos de la nuca,miro ferozmente a Piruca y sonrio´.
Y habia en esa sonrisa tanto odio, que de golpe la casa se ensombrecio como si se acercara una tormenta de verano.
pero... ¿era el odio incomprensible de la abuela lo que oscurecia las paredes y los baldosas del patio, o era finalmente, la terrible presencia del fantasma de la pobre difunta que volvia del otro barrio para gritarnos su "verdad"...? Pero...¿cual era la verdad que se anidaba como un raton de campo en el corazon de Teresita, la" señora "de Roque, la misma que "colgaba" la mirada como quien cuelga un rollo de papel higienico en el baño...digo esto, porque teresita en vida, flotaba como una pompa de jabon,o un efluvio cloacal, no habia nada, ni nadie en esta vida que la acercara a la tierra,tal era la "liviandad "de esa mujer...que en la familia nadie podia imaginarse una escena "en cuerpo presente" de amor carnal entre ella y Roque...
y sin embargo, el pobre primo habia desaparecido tras el horrible final de" pendulo" de su esposa, lo que nos indicaba, sin temor a equivocarnos, que no toda baldosa es de mosaico, ni toda vez que el gallo cacarea, amanece en el campo...

Continuara´...!

..."Los que dicen que soy chueca,no me han visto en camison..."

GORDAS en amarillo